IV

Der Dichter, der die reichen Bürger haßt,

— o heiliger Tag! — ward heute früh geschaßt.

Die Erde, Erde dreht im Sonnenglast

Und wölbt sich jauchzend hoch, ein Goldpalast.

„Ein wenig seid ihr alle aufgewacht,

Seid atemlos ins helle Glück Entführte.

Ein wenig seid ihr alle Aufgeschürte,

Da dürftige Glut ward lodernd angefacht.

Ihr solltet in den kleinen Wolken baumeln,

Als gelbe Schmetterlinge trunken taumeln!

Wir werden unsere mürben Glieder schwingen,

Die wir noch mit der Auferstehung ringen,

Daß uns die Lüfte ätzend-scharf durchdringen.

Durch unsere Adern warme Länder raunen.“