Drei Jahre später
Und wieder bin durchs enge Pförtchen ich gegangen,
Im kleinen Garten wandle still ich wie zuvor,
Die Morgensonne küßt den bunten Blumenflor,
Darin des Taus verlorene Silbertropfen hangen.
Es ist noch ganz wie einst. Die weinumrankten Stangen,
Die Laube mit dem Tisch, die Stühle drum von Rohr,
Des Springbronns Wasser murmeln leise wie zuvor
Die ewige Klage, die sie dazumal schon sangen.
Ich kenne jede einzige Lerche, die hier fliegt,
Die Rosen zittern immer noch, vom Wind gewiegt,
Der durch das Geißblatt rauscht, das in die Höhe klettert;
Dort hinten steht die alte Velleda sogar,
Der Gips ist nur ein wenig mehr noch abgeblättert,
Und die Reseden duften noch — —, ganz wie es war.
