IX
Sous les quinquets fumeux, nous causions entre artistes :
— Que fais-tu ?
— Moi, la Mort de l’Ame.
— En vers ?
— Non, sur la toile.
— Et toi ?
— Le Melon entamé.
— A l’huile ?
— Non, en alexandrins.
— Parbleu, criait celui-ci, j’ai peint ce matin même un coucher de soleil avec un ciel couleur d’absinthe, dont vous me direz des nouvelles. C’est d’un vert, oh ! d’un vert !…
— En prose ?
— En musique, idiot.
Ainsi, badinait sérieusement notre fière jeunesse, sûre d’elle-même et pleine de mépris pour le passé de tous les arts.