XXXVI
«L'heure fatale a sonné. On a couché le cadavre dans sa bière, une bière luxueuse, en vérité, et d'un travail admirable. Sa tête repose sur un coussin de satin noir. Turnpike paraît dormir.
«Belle tête, dit un des hommes.
«Puis ils ajustent le couvercle et serrent les vis qui l'adaptent au corps du cercueil.
«Ils se retirent en disant: Dans une heure.
«Ils sont partis. J'écoute à la porte si leurs pas s'éloignent. Puis je m'élance vers un petit meuble, j'ouvre un tiroir, je saisis un tourne-vis, et rapidement je donne deux tours… le couvercle est soulevé d'un millimètre… Oh! d'un millimètre à peine. C'est assez… l'air circulera.
«Une heure après, dans la chapelle du parc, où se trouve un caveau souterrain, le cercueil est placé auprès de celui qui renferme les restes de la femme qu'il a aimée.
«Les nombreux amis s'éloignent, après m'avoir serré la main en m'adressant d'excellentes paroles de consolation…
«Je suis seul… enfin! Je suis maître, je me sens grandir… toutes les forces vitales se doublent en moi… Je vais me venger!