XV
Tous les jours ne sont pas de cendre dans la vie.
Porte sans en gémir le poids de tous les jours,
Car la joie a ses jeux, ingrat, et t’y convie,
Et veux-tu les nier parce qu’ils sont trop courts ?
Ainsi, dans le désert où vont les caravanes
Sous l’implacable ciel tendu d’âpres couleurs,
Qui pourrait soupçonner le plaisir que tu glanes
En trouvant sous tes pas, ô prodige, des fleurs ?