XIV
Au désert de la vie où vont les caravanes,
Le bonheur est un puits, Espoir, que tu promets
Et qu’on cherche toujours sans le trouver jamais,
A moins qu’un chamelier qu’à la mort tu condamnes
N’aperçoive ta source enfin, Espoir de sang,
Pour succomber de soif en te réalisant.