IX
Sous les vieux tilleuls méditait le vieux Porte-glaive10, soutenant de sa tête flétrie le poids de ses afflictions; quoique vêtu d’un noir joupan11, si triste auprès de ses cheveux blancs, il avait porté d’éclatantes couleurs, autrefois, quand il servait sa patrie; sa patrie! dont le nom, au milieu des combats, dans les conseils, dans les élections orageuses12 et les festins bruyants, allumait en lui un feu pur; avec quelle joie son cœur s’élançait vers elle, comme au printemps l’oiseau vers le soleil! Mais le ciel brillant s’est assombri... quoi?... il est passé, le temps de ces émotions. Dans sa vie reste la douleur, la fleur est desséchée. Il songeait, et le déshonneur qui le menaçait avait voilé d’un crêpe impénétrable les douleurs passées, les chagrins présents. Oh! tant qu’il aura un souffle, le feu d’un orgueil acharné n’enveloppera pas si vite et si misérablement la terre où il naquit! Oh! tant que son noir joupan revêtira des membres vivants, dans sa main desséchée brillera au besoin le vieux sabre!... Mais où vais je?... Il songeait, le Porte-glaive, et promenait ça et là son regard fier, plein d’aversion, de colère, et peut-être de mépris.