XX.
Ah! quem cuidára, amor, que meus amores
Fossem fingidas sombras mentirosas?
Ah! quẽ cuidará, amor, que em teus favores
Fossem mais as espinhas, do que as Rosas?
Mas depois, que triunfo a teus ardores,
Foraõ de Marte as armas generosas;
Taõ guerreyro ficaste, ufano, e forte,
Que bem pódes matar a propria morte.