СVIII.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Ночь. Опять "буря вретъ въ саду, буря ломится въ Домъ"... Вторыя уже сутки такъ. Жутко. Всѣ спятъ. Я -- одинъ. А бѣлогривая метель порывисто стучитъ въ окна, налегаетъ на кpышу, вопитъ и голоситъ... Одна изъ заслонокъ плохо прикрыта -- и порывы вѣтра сквозятъ въ нее заввываютъ, какъ флейта... "вотъ -- подъ аккомпанементъ этой хватающей за душу мелодіи -- я и "строю свой псалтырь" то-есть -- вызываю недавнія тѣни прошлаго и заношу ихъ на страницы своихъ мемуаровъ. А "гнѣздышко Зины", это уже -- "тѣнь прошлаго"! Но нестанемъ забѣгать впередъ, и -- вернемся назадъ...