«Бледным вечером, тающим, как весна здесь, на севере…»

Наша жизнь не в первый раз. В. Брюсов

Бледным вечером, тающим, как весна здесь, на севере,

Озаренный улыбкой зари умирающей,

Разве Вы не касались раздушенного веера,

Изумрудного перстня на ручке играющей?

С хрупкой девушкой в кружевах, по аллее струящейся,

Утомленные, робкие, вы не шли тихим вечером?

О, дыхание майское над землей, уже спящею!

Сколько ласк уже отдано! Скольким взорам отвечено!

Если нынче смотрели Вы с тревожной улыбкою,

Словно вспомнив забытое, невозвратное, светлое,

Разве Вы не увидели ту, далекую, гибкую,

Осиянную трепетом дня уснувшего, бледного?

Ведь всё это знакомое. Ведь с печальной Маркизою

Уж склонялись, как нынче, Вы пред Моною Лизою.