Des Irdischen entstieg als eine Leuchte.
Und es wird langsam dunkler in der Welt.
An deinem Haupt, o Fremdling, leise fällt
Die Tür ins Schloß, die längst geschlossen deuchte.
Noch hallen Stimmen fern im offenen Feld,
Wie Pfähle schwarz sind Menschen aufgestellt
Am Ufer, schauend droben in das Schweigen.
Sie schwinden seltsam hinnen mit der Zeit,
Und alles wird, als wär es Ewigkeit,
Und keine Uhr wird dir die Stunde zeigen.