Die Rosse flogen auf dem Eise,

Und müssig blickt’ ich aus dem Schlitten

Wie durch die Steppe hin wir glitten,

Die blau und endlos vor uns lag.

Man fährt und fährt — aus Stunden wird ein Tag,

Und endlich ist das Nachtquartier erreicht,

Doch ach — was sich dem Blick auch zeigt —

Es ist das alte Bild, die alte Noth,

Dieselbe Wüste leer und todt.

O, es ist ärgerlich und unausstehlich,