Wir schreien zwar, doch niemand kann’s verstehn.
Ich selber — fängt es an recht heiß erst herzugehn
Von Parlament und Jury — oder kommt
Lord Byron auf’s Tapet — ich sag’ Dir, wicht’ge Dinge!
Dann sitz’ ich allermeist und höre zu wie stumm,
Es ist für mich zu hoch — dann fühl’ ich, daß ich dumm.
Freund — Du bist nie bei uns gewesen —
Ich sag’ Dir, Männer auserlesen.
Hör’, Alexandre, sei ein prächt’ger Junge
Und fahre gleich mit mir dahin;