»Ich sehe nicht betrübt aus, ich möchte nur, daß er da wäre.
Er ist ganz allein, und ich bin auch ganz allein.«
Da ging es ihm durchs Herz. Das durfte ja doch nicht sein.
Aber er machte noch einen Versuch zum Hinauskommen, denn sein Sinn stand jetzt gerade nach der Strandpromenade.
»Du bist doch nicht allein, Ellen, du hast doch deine Mammi!«
Da wurde das liebe Kindergesicht irgendwie hart oder herb.
»Meine Mammi hat gesagt, ich sei ein unnützes Kind, weil ich sie immer etwas gefragt habe. Hat deine Mammi auch so zu dir gesagt, als du noch klein warest?«
Nein, das hatte sie freilich nicht getan, das Herz schmolz ihm hin; er war doch kein Unmensch gegen so ein Kind.
»Wo ist sie denn?« fragte er, und machte im Geist eine Faust nach ihr hin.
»O, droben, sie hat gesagt: ich kann dich jetzt nicht brauchen.«