Verliebt in ihre eigne Wüstlingswut.
Kein Schimpf beirrt ihr närrisches Genießen.
Getreten liegt der Geist. Aufwollende Gedanken
Sind eingekäfigt müde in den Schranken.
Des Hergebrachten blöder Götze ist gepriesen.
Aus goldnen Schüsseln schlürfen sie Erquickung,
Indes, hohl in den Nächten, die Entblößten wandern.
Sie spinnen sich in lüsterne Verzückung —
Was kümmert sie der Aufschrei in den andern?
Doch bleibt, in Not und Nacht, der Schrei nur nach Erbarmen?