Da kommt der Mörder. Und sein Leben ist

So bleich wie die unendliche Erschöpfung.

Nichts wollen seine hohlen Züge sagen.

Er litt — bis an den großen eignen Knochen

Es nichts mehr gab für ihn, um dran zu nagen.

Die Augen liegen tief wie ausgestochen.

Stumpf geht er. Plötzlich klingt die Sünderglocke

In dünnem Strahl, wie Lachen hell und kalt.

Da hat noch einmal an dem Sträflingsrocke,

Kurz wie vom Blitz, sich ihm die Hand geballt!