„Hm!“ sagte Fairholme. Dann wandte er sich an den seltsamen Arbeiter mit der Miene eines Mannes, der keinen Spaß versteht, und sagte mit erhobener Stimme: „Sie wohnen hier, lieber Mann?“
„Ja, Herr, mit Ihrer gütigen Erlaubnis, wenn ich so kühn sein darf.“
„Wie heißen Sie?“
„Jeff Smilasch, Herr, empfehle mich.“
„Wo kommen Sie her?“
„Von Brixtonbury, Herr.“
„Von Brixtonbury! Wo liegt das?“
„Ja, Herr, das weiß ich selbst nicht genau. Wenn ein Gentleman wie Sie, der Jographie und so was kennt, das nicht sagen kann, wie soll ich?“
„Sie sollten doch wissen, wo Sie geboren sind, Mann. Haben Sie keinen gesunden Menschenverstand?“
„Wie soll so einer wie ich Menschenverstand haben, Herr? Übrigens, ich war nur ein Findling. Vielleicht bin ich überhaupt nicht geboren.“