„Alles ist Gewohnheit. Der Mensch gewöhnt sich an alles, mein gnädiges Fräulein.“
Die glänzenden Pechaugen des Räubers lachten aus dem vermummten Gesicht. „Soldat? Auch ich war Soldat“, erwiderte er.
„War?“
„Ja. Jetzt bin ich es nicht mehr. Ich bin tot.“
Hedi brach in lautes Gelächter aus.
„Ja, ich bin tot, meine schöne Maske,“ fuhr der Räuber fort, „ich bin gestorben im Lazarett zu Warschau. Meine Bestattung kostete mich tausend Mark. Der Feldwebel hat mich aus der Stammrolle des Regiments gestrichen, ich existiere nicht mehr. Neben meinem Namen steht: Gestorben am Typhus —“
Nein, wie Hedi doch lachen konnte!
„Wie herrlich — wie wunderbar!“ Sie konnte sich gar nicht beruhigen.
„Welch wunderbarer Einfall. Er ist tot! Wer bist du eigentlich? Kenne ich dich?“
„Wir sahen uns zuweilen im Kaiserhof.“