Wir stehen wieder vor dem hohen, dunklen Tore.
„Wir werden demnächst abreisen,“ sagt sie, mit der Fußspitze vorsichtig in den Rand einer kleinen Pfütze tippend.
„Mama ist leidend. Der Arzt rät uns, nach Italien zu geben. Aber Mama ist nun wieder kränker geworden, so daß wir die weite Reise vorläufig nicht wagen können.“
Sie tippt noch immer mit der Fußspitze in die kleine Pfütze und blickt zu Boden.
„Ach, Ihre Frau Mama ist leidend?“
„Ja, leider.“ Sie sieht auf und blickt mich an.
„Vielleicht sehen wir uns noch einmal, Herr Ginstermann?“
„Mit Vergnügen, allein —“
Ob ich gerne in den Englischen Garten ginge.
„Sehr häufig sogar.“