Und sind in Nähe rund und greifbar da.
Mich seiner schönen Lüge zu verflößen,
Bedrängt der Tag, kaum daß sein Strahl geschah.
Und, bald umgarnt von Netzen, nicht zu lösen,
Dem Strauchelnden schon höhnt sein Golgatha.
Doch Schwingen gibt es, silbern, lichtgewogen —
Schon stürzt’s orkanisch siebenfarbenem Bogen!
Oh, dürfte ich an diesem Tische weilen,
In Schultern betten nachtumflortes Haupt:
Mit den Verlassenen meine Stätte teilen,