Wenn sich von Mitleid diese Stirn belaubt!
Nie braucht’ ich mehr der Stunde zu enteilen —
Von keinem Winde würde ich beraubt!
Doch Blut will nicht mehr in den Venen rasten ..
Ich muß und muß ruhlos durch Wüsten hasten.
Ahasverlos! Find’ ich den Bruder wieder,
Der einst mir seinen Jubel hingeweint —?
Aus Wolken breche ich in Schlachten nieder
Und bin dem Geist des Bösen ganz vereint.
Bis mich erweckt ein Duft aus nassem Flieder,