(Kein Ort ist auf der ganzen Erdenrunde
Wo ihr nicht eure dunkle Rolle spielt).
Gebt von den Mitteln uns doch, bitte, Kunde,
Durch die des Trugs Kunst ihr so gut erzielt
Beim Christenvolke wie bei allen Heiden!
Wenn eurem Märtyrerbuche glaubt mein Mut,
In dem die Lüge prunkt mit euren Leiden,
Dann rötet Indien sich von eurem Blut.
Orakelt da auf einem Dreifuß kühn,
Und der auf Wunder gierige Heide sieht