Sie nach dem Willen seiner Wünsche blühn.
Der hagre Tod, bleifarben ist er, zieht
Die Hand von seiner Beute, wenn ihr’s wollt.
Durch euch das Blut, das er gerinnen läßt,
In allen Adern neubelebend rollt.
Auf den Befehl von einem Knirpse preßt
Der Wolken Blau zu Regen sich zusammen.
Ihr macht des Windes Brausewut zu nichte.
Ein Wort von euch, der Blitz hört auf zu flammen.
Und darauf schrieb ich nieder die Geschichte,