Sprach's und verritt. Ich ohne viel Geschrei
Berief die Meister schwarzer Kunst herbei.
Da ward gesetzt, gedruckt, gepreßt, gedreht,
Viel tausend Blätter flogen rings verweht.
Auf einem ward dem Cajetan gedroht:
"Schlagt, fromme Leute, den Legaten tot!"
Hier stand: "Und würd' ich drüber Lands verjagt,
Ich Hutten breche durch, ich hab's gewagt!"
Und dort: "Die harsche Luft der Freiheit weht,
Ich Hutten sporn' und stachle früh und spät."
Das war ein heißer und ein zorn'ger Wein,
Den ich gepreßt am Steckelbergerrain.
XX Jacta est alea
Nachdem ich meinen großen Wurf getan,
Da hub der Vater mich zu schelten an:
"Du trittst mit Rom in Fehde? Bist du toll?
Mich wundert's, Ulrich, wie das enden soll!
Poet war schlimm und klingt erbärmlich schon,
Doch Ketzer ist noch weit ein schlimmrer Ton!
Erlebt' ich's nicht! Ein Sohn in Bann und Acht,
Der meinen grauen Haaren Schande macht!