Voraus die ewig junge Lebenslust,
Sie legt den Lockenkopf mir an die Brust
Und schaut zu mir mit hellen Augen auf:
"Du wirst genesen, Hutten! Zähle drauf!"
Und hier die Blasse mit dem süßen Schein
Der trauten Blicke muß die Liebe sein!
Sie flüstert das beseligende Wort:
"Noch hüte, Hutten, ich dir einen Hort!"
Mit beiden Armen winkt sie Heil mir zu:
"Es ist die Schönste, Hutten! Traue du!"
Und der Poet in meinem Herzen singt,
Von holder Erdefreuden Chor umringt,
In tausend Melodieen ein Getön:
O Erde, du bist lustig, du bist schön!…
Verbleiche, Reigen! Sinnentanz, erlisch!
Herr Reformator Hutten, auf vom Tisch!
Des Weines Hälfte blieb, die heb' ich auf
Dem Freunde, kehrt er müd vom Arzteslauf.
Drei Züge noch, das ist die heil'ge Zahl!
Drei Sprüche noch und sonder lange Wahl!