„Und du, Mary?“
„Fünfzig.“
„Und du, Ella?“
„Siebenundvierzig Centimeter.“
„Gott, wie schön! Siebenundvierzig!“
„Du schnürst dich, du! Das ist unschön, Künstler sagen, es sei häßlich.“
„Ja, nur — hm, ich habe mit einem Leutenant getanzt, was versteht ihr?“
„Natürlich, der schnürt sich selber, so darf er es an dir nicht tadeln.“
„Weißt du,“ sagte die bisher schweigsam dasitzende kleine Sophie, „du wirst, wenn du heiratest, keine Kinder bekommen können.“
„Das will ich auch nicht, da würde ich meine Taille verlieren.“