Die Mägde mit den Krügen;
Der Jäger summt es vor sich her,
Spürt er im Buchenhage,
Der Fischer wirft das Netz ins Meer
Und singt's beim Ruderschlage.
Hat dieser Ehrgeiz Grenzen, welche Ihnen weit genug dünken für mich? Muß ich denn durchaus dabei noch heut' den armen Lohengrin fragen, woher er kommt, morgen dem Troubadour versichern, daß ich unter Thränen lächle und übermorgen als Traviata an der Schwindsucht sterben?«
Keppler mußte unwillkürlich lächeln.
»Mit Frauen läßt sich nicht logisch streiten,« sagte er, »aber ich will ja auch nicht weiter forschen, denn Sie würden mir ja doch nicht sagen, was diese Wandlung in Ihnen bewirkt hat. Nur eine Frage muß ich thun: Haben Sie hier schon komponiert?«
»Im Anfang schrieb ich ein paar Lieder,« erwiderte sie zögernd.
»Und seitdem nichts mehr?«