Gekommen ist uns lichte Augenweide, 20
Der Rosen wunderviel sind auf der Haide,
Die Blumen dringen durch das Gras;
Von Thaue war die Wiese nass,
Wo mir mein Gesell zu einem Kranze las.
Der Wald hat seiner greisen Tracht vergessen, 20
Der Mai ist auf dem grünen Zweig gesessen,
Gewonnen hat er Laubes viel:
Nun schmück dich bald, mein traut Gespiel;
Du weisst, dass ich dahin mit einem Ritter will.’