Zenzi nahm ein Glas vom Tisch und schleuderte es hinter ihm her: »Strizzi …, elender …«, schrie sie. Das Glas sprang am Türfutter in Scherben. Zenzi weinte.
Ich hatte sie nie vorher so gesehen. »Das ist der einzige …, der einzige …, den ich gern hab' …, den Lumpen den …«, schluchzte sie, »und ich lass' mich auch nimmer von ihm vögeln …, was hab' ich denn davon …?«
Ganz erstaunt fragte ich sie: »Und der Rudolf …?«
»Ah was, der Rudolf«, zuckte sie die Achsel.
Ich: »Du hast doch den Rudolf so gern …, du machst doch alles was er will …«
Zenzi: »Mit dem Rudolf ist das was anderes …, der könnt' mein Vater sein …, verliebt bin ich nicht …«
Ich: »Ja, aber …, du sagst doch immer zu ihm, daß es dir nur immer bei ihm kommt …, daß er es am besten macht …«
Zenzi: »Was sagt man nicht alles, wenn man die Eichel drin hat …, ich hab' doch von dir auch gehört, was du zu deinem Vater sprichst, wenn er auf dir liegt, und es kommt dir grad …«
Ich: »Das ist freilich wahr.«
Zenzi: »Ich bitt' dich, mit Rudolf bin ich jetzt acht Jahr beisammen …«