Arete. Umsonst verschlingst du schlau den Faden.
Simplizius. Mir scheint, die Feine riecht den Braten.
Arete. Mein Argwohn läßt sich nicht mehr trennen.
Simplizius. Jetzt braucht s' nur noch die Scher' zu nennen.
Arete. Du bist kein Prinz, gesteh' es mir.
Simplizius (zornig). Ich bin ein Kleideringenieur!
Arete. Ha!
(Beide zugleich.)
Ihr Götter, was hör' ich, mein Auge wird trübe,
Ein solcher Plebejer spricht zu mir von Liebe,
Welch eine Glut,
Brennet im Blut;
Wütender Schmerz,
Flammet im Herz.
Schnell flieh' ich von hinnen, verberge mich schon,
O folternde Hölle, beschämende Reu'!
Simplizius. Was soll ich es leugnen, 's ist keine Schand',
Denn Achtung verdienet mein nützlicher Stand.
Ich sag' es g'rad,
Ich g'hör zur Lad';
Und meine Scher',
Schwing' ich mit Ehr'.
Ich schreit in die Welt hinaus, 's ist meine Pflicht,
Ich bin ja kein Pfuscher, drum schäm' ich mich nicht.