„Es ist mindestens ein Haifisch,“ sprach Tom, während er langsam die Leine weiter anzog.
„Vielleicht,“ sprach gravitätisch der Dichter Donnel, „ist es der Schatten eines abgeschiedenen Pani-Häuptlings, der über den Styx zurückgeschwommen ist und jetzt aus des Hades Finsternissen emportaucht, um zu atmen im rosigen Licht!“
„Und den es gelüstet,“ fuhr Keenan fort, „noch einmal den Kriegspfad gegen den weißen Mann zu beschreiten, mit dem seine Nachkommen bereits die Friedenspfeife rauchen.“
„Eher ist es ein alter Holzschuh!“ beschloß Tom nüchtern die poetischen Ergüsse.
Der Angelhaken kam indessen mit dem, was daran hing, immer näher. Ein Fisch konnte es unmöglich sein; denn ein solcher würde ruckweise gezerrt und gerissen haben, auch wahrscheinlich das eine oder andere Mal aus dem Wasser gesprungen, oder für Augenblicke nahe an die Oberfläche gekommen sein. Statt dessen merkte Tom nur ein anhaltendes starkes Ziehen.
„Meiner Ansicht nach ist es ein Esel,“ sprach Quip ernsthaft.
„Nein,“ sprach Whyte, „dafür ist es zu dumm. Ich glaube, ein Kürbis ist noch gescheiter, als dieses Ding.“
„Ich sehe es!“ rief Hodder. „Es ist jetzt in seichterem Wasser.“
„Nicht wahr, es hat lange Ohren?“ fragte Quip.
„Ich sehe es auch!“ rief Whyte. „Es ist rund, wie ein Schild.“