Hero. Wer ruft?
Priester. Ich bin's. Komm hier!
Hero. Warum?
(Sie steht auf und tritt zu Füßen der Tragbahre, den Toten immerfort betrachtend)
Priester.
Genug ward nun geklagt ob jenem Fremden!
Was schaffst du dort?
Hero. Ich sinne, Herr!
Priester. Du sinnst?
Hero.
Was nur das Leben sei?
Er war so jugendlich, so schön,
So überströmend von des Daseins Fülle,
Nun liegt er kalt und tot. Ich hab's versucht,
Ich legte seine Hand an meine Brust,
Da fühlt' ich Kälte strömen bis zum Sitz des Lebens;
Im starren Auge glühte keine Sehe.
Mich schaudert. Weh!
Priester. Mein starkes, wackres Mädchen.
So wieder du mein Kind!
(Zu Naukleros.)