Es funkeln die Sterne hinab auf das Moos
Es birgt ein Gesicht sich im Moose,
Ein weinend Gesicht, und riesengroß
Die Thräne, allüberall große: —
Und Thräne und Blut bis zum Himmel reicht,
Und allerlei Schönheit auf einmal erbleicht.
[Poniatowsky.]
Ich saß am Fuß des Berges
Und träumte mancherlei,
Die kleine, frische Elster,
Sie plätscherte vorbei.
Was hast Du zu erzählen,
Du schmales Silberband,
Was wir nicht schon gehöret,
Was uns nicht schon bekannt?
Was Dir bekannt geworden,
Durch der Geschichte Mund,
Das waren bunte Muscheln,
Doch Perlen beut mein Grund.
Ich saß am Fuß des Berges,
Und träumte mancherlei
Die kleine frische Elster,
Sie plätscherte vorbei.
Komm her, laß Dir erzählen,
Du fremdes Menschenkind,
Einstmalen Roß und Reiter
In mir versunken sind.
Versteh’ mich recht, dem Polen,
Die Hoffnung gänzlich sank;
Er stürzt sich in die Tiefe,
Es hieß: daß er ertrank;
Er lebt in meinen Fluthen,
Singt nächtlich einen Sang,
Wie ein Gebet so klingt es,
Doch traurig, weh und bang;