Heiße Thränen fließen, rauschen,
Ueber mein Gesicht,
Ob die Englein ihnen lauschen?
O, ich zweifle nicht!
Bin so öde, bin so trübe,
Melancholische Gestalt,
Wenn es nur nicht also bliebe,
Glühend heiß und kalt!
Frühlingslüfte wehen leise,
Traurig ist das Herz,
In der unbewußten Weise,
Doch verwandt dem Schmerz.
Bunte Schmetterlinge fliegen
Zu den Blüthen auf,
Nächst der Blüthe kriecht das Würmlein,
Lauert schon darauf! —
Ist auch schön die Außenseite,
Inn’res ist nicht — süß:
In der Welten Länge und Breite
„Bitter“ — man es hieß!