Die Pfingsten sind ja nun heran,
die schönste Jahreszeit bricht an.
Gewähren Sie uns doch die eine Bitte,
beim Ausflug zu thronen in unserer Mitte!
Die Unter-Tertia O.«
Als der Ordinarius geendet hat, da wartet er noch einen Augenblick, als müßte er sich erst von seinem Staunen über solche Leistung erholen. Dann sagt er aber: »Schön! Wer ist der Poeta?«
»Schmuck! Schmuck! Schmuck!«
»Das ist ganz nett! Aber deshalb darf er mir nun noch kein Trauerspiel schreiben!«
Schmuck freut sich mehr, als je ein poeta laureatus sich gefreut hat. Und die Klasse freut sich mit ihm, besonders da nun Doktor Fuchs fortfährt: »So, Jungs! Morgen bringt jeder einen Zettel mit. Darauf steht neben eurem Namen der Ort wohin der Träger dieses Namens die Partie machen will.«
Da ist nun die Begeisterung kolossal. Alle reiben sich die Hände vor Vergnügen; man lacht sich fröhlich an, und schon schwirrt es durcheinander: »Märkische Schweiz!« – »Potsdam!« – »Königswusterhausen!« – »Zwei Tage, Herr Doktor! Ach ja, zwei Tage, Herr Doktor!«