und alle Schleuderglut der Sinne irrt
wie Wirbelsturm durch Trümmer, die ich schuf.
Tochter
an seinem Hals
Du bist es! Unbegrenzter, Himmlischer!
nach dem ich mich in heißer Heimlichkeit
urtoller sehnte, als die Nacht nach Licht!
Mutter
vor beiden
Ist’s Traum zermürbter Sinne? Wirklichkeit?