„Soeben ... vor einer halben Stunde. Ilja Petrowitsch, der Gehilfe des Revieraufsehers, auf der Treppe ... Warum hat er sie so geschlagen. Und ... warum kam er her?“
Nastasja betrachtete ihn schweigend und mit zusammengezogenen Augenbrauen, und sah ihn lange so an. Ihm wurde dieses Anstarren sehr unangenehm, beängstigend.
„Nastasja, warum schweigst du?“ sagte er schließlich zaghaft mit schwacher Stimme.
„Das ist das Blut,“ antwortete sie leise, als rede sie mit sich selbst.
„Blut! ... Was für ein Blut? ...“ murmelte er erbleichend und rückte zur Wand.
Nastasja fuhr fort ihn schweigend zu betrachten.
„Niemand hat die Wirtin geschlagen,“ sagte sie endlich in strengem und entschiedenem Tone.
Er sah sie an und atmete kaum.
„Ich habe selbst gehört ... ich habe nicht geschlafen ... ich saß,“ sagte er noch zaghafter. „Ich habe lange zugehört ... Der Gehilfe des Revieraufsehers war gekommen ... Alle waren auf der Treppe zusammengelaufen, aus allen Stockwerken ...“
„Niemand ist dagewesen. Es ist das Blut, das in dir spricht. Wenn es keinen Ausweg hat und sich in Klumpen zusammenballt, dann erscheinen einem allerhand Dinge ... Wirst du essen?“