„Ich finde ... eine solche Proklamation ... ist nichts weiter als eine einzige blödsinnige Lächerlichkeit ...“
Seine Wut brach durch; es war ihm, als werde er plötzlich hochgehoben und weggetragen.
„Wenn wir uns entschließen,“ sagte er, am ganzen Körper vibrierend, „solche Proklamationen zu verbreiten, so erreichen wir nur, daß man uns ob unserer Dummheit und Unkenntnis der wahren Verhältnisse einfach verachtet!“
„Hm! Ich denke anders,“ meinte Pjotr Stepanowitsch, fest weiterschreitend.
„Ich aber so. Sollten Sie das wirklich selbst verfaßt haben?“
„Das ist nicht Ihre Sache.“
„Ich glaube auch, daß das jämmerliche Gedicht ‚Die helle Persönlichkeit‘, diese erbärmlichste Reimerei, die es überhaupt geben kann, nie und nimmer von Herzen selbst verfaßt worden ist!“
„Das ist nicht wahr, das Gedicht ist gut.“
„Ich wundere mich auch darüber,“ fuhr Liputin zitternd und atemlos fort, „wie man uns überhaupt anempfehlen kann, so zu handeln, daß alles zusammenkracht. In Europa mag das zu wünschen, und für Europa mag’s auch das einzig Richtige sein, denn dort gibt es Proletariat, wir aber sind hier, meiner Meinung nach, bloß Liebhaber und tun nur groß.“
„Ich dachte, Sie wären Fourierist.“