Froͤide gar verkeret.
Da schied leid der wunnen spil;
Der trehene vil
Wart da gereret.
XXXVII.
Nu hat sich der sumer mit vil maniger hande kleide
Wol gezieret; schouwent an den anger, lieht gevar!
Lute singet vogel in walde und uf der gruͤnen heide:
Manig herz ist von der wunne worden sorgen bar.
Was toug mir vúr leit des meijen bluͤte,