(reibt sich mit komischem Fratzenschneiden den Magen.)
Und die Sahne, die ist auch viel zu dünn;
Weshalb ich bestimmt der Ansicht bin,
Es ist eine Krankheit unter den Himmelskühen,
Und man müßte den Wendekreistierarzt bemühen.
(schwenkt herum.)
Na also, ich geh’ mal zum Milchstraßenmann,
Ob mir der darüber was sagen kann.
(wirft noch einen Blick auf den Himmel.)
Hübsch ist mein Himmel, so blank und fein,
Kein Königsmantel kann sauberer sein.
(Es stutzt plötzlich und legt die Hand über die Augen.)
Potz tausend Granaten, was ist denn das? –
(Es starrt auf eine Stelle am Himmel und stürzt dann zum Fernrohr.)
Da muß ich doch gleich mal durch’s große Glas! –