"Mimi wird sich freuen", sagte sie und legte es vor sich auf die
Nähmaschine.
"Und Du?" fragte Hermann.
"Du weißt, ich schwärme für Gedichte".
"Und nun gar Liebesgedichte", scherzte er. "Einen ganzen Band voll
Liebe."
Sie wurde auf einmal sehr rot und machte sich an den paar kümmerlichen Geranienpflanzen zu thun, die in irdenen Töpfen auf dem Fensterbrett standen.
"Werft doch die elenden Stöcke fort", schalt er. "Es kommt doch nichts darnach."
"Sie wollen nicht gedeihen, zu wenig Sonne", antwortete sie.
Sie hatte wieder ihre gewöhnliche, gelbblasse, kränkliche Farbe.
Zu wenig Sonne. Er fing dies Wort auf. Sie war ihm nie so schwächlich vorgekommen, wie in diesem Augenblick.
"Ihr geht doch spazieren nachher?" fragte er. "Das Wetter ist so milde.
Sitzt nur nicht wieder den ganzen Tag hier im Keller."