„Sind Sie bereit, das zu beeiden?“
Mir stockte der Atem. „Ja! Jederzeit.“
„Gut. Hm.“
Eine längere Pause entstand, während der der Polizeirat angestrengt nachzugrübeln schien.
Als er mich wieder anblickte, lag ein komödiantenhafter Zug von Schmerzlichkeit in seiner Fratze. Unwillkürlich mußte ich an Charousek denken, wie er dann mit tränenerstickter Stimme anfing:
„Mir können Sie es doch sagen, Athanasius, — mir, dem alten Freund Ihres Vaters, — mir, der Sie auf den Armen getragen hat —“ ich konnte das Lachen kaum verbeißen: er war höchstens zehn Jahre älter als ich — „nicht wahr, Athanasius, es war Notwehr?“
Das Bockgesicht erschien abermals.
„Was war Notwehr?“, fragte ich verständnislos.
„Das mit dem — — — Zottmann!“ schrie mir der Polizeirat einen Namen ins Gesicht.
Das Wort traf mich wie ein Dolchstich: Zottmann! Zottmann! Die Uhr! Der Name Zottmann stand doch in der Uhr eingraviert.