Da stehen sie.
Sie haben alle die flachen Augen auf ihn gerichtet.
„Fahnenflucht.“
Eben hat einer gesagt: „Fahnenflucht.“
Ehe er sie begrüßt hat, hat einer das gesagt.
Er spannt die Arme heftig an, will sie erheben; sie sinken an ihm ab; er fühlt, wie seine Gebärde in Hilflosigkeit verfällt. Der entstellte Blick Mariens greift ihn an.
Sie weichen von ihm zurück wie Wasserkreise vom eingefallenen Stein.
Er drängt nach.
„Hört doch, ihr Feiglinge! Ihr tauben Fische und blinden Maulwürfe, hört und seht! Was ist es, wovor ihr zurückweicht? Sollte ich als unbeschwerlicher Sonnenstrahl vor euch hintreten? Da: da steht solch eine Gestalt Sonne. Hat die euch getröstet? Hat die Laute zu euch gesprochen, wie ich sie spreche? Hätte das laue Flämmchen, das mir ähnelnd über euer schwaches Gehirn hinschwankte — hätte das auferstehen können? so viel Leiden übernehmen können, daß es zu euch kam? Mußte ich nicht — da ich es in Wirklichkeit bin — mit Fleisch und Blut herausgerettet werden, um zu euch zu kommen? Und nun weicht ihr vor diesem selben Fleisch und Blut zurück?“
„Feiglinge“ hätte er gesagt, begann unentschlossen eine Stimme; mit diesem Argument begann sie; im Verlauf der weitern wurde sie seltsam eindringlich.