Der dräutet ihr vor diesem heitern Himmel
Den Eingang wehrend. — Ach, kein Wunsch, kein Opfer,
Und keine Bitte söhnte euren Zorn! —
Ich konnte sterben, nicht Marien lassen,
Und eure Gunst mir von der Zeit erwartend,
That ich den Schritt, der euern Haß verstärkte.
Pedrarias.
Wollt ihr den strengen Richter nun bestechen?
Balboa.
Entlaßt mich, Herr! Wie Wogen von dem Felsen,