»Die Künstlerin Fröhlich,« rief er mit einer Stimme aus der Tiefe und schielte giftig vor Angst nach ihr hin, »ist nicht eine Sobeschaffene, daß es ihr anstehen würde, Ihr Bier zu trinken, Mann!«
Sein Blick stach sie; sie seufzte.
»Gehn Sie man wieder weg,« versetzte sie, »da is ja nischt zu machen.«
Und Unrat im Triumph, plötzlich rot auf den Backenknochen, und mit einem Sprung:
»Hören Sie es, Mann? Sie sagt es Ihnen selbst. Die Künstlerin Fröhlich verweist Sie ins Exil. Gehorchen Sie! Vorwärts nun also!«
Er hatte den Kapitän schon gepackt, sich in ihn eingekrallt, ihn zum Ausgang gezerrt. Der starke Mensch ließ den hektischen Ansturm ohne Widerstand über sich gehn. Er schüttelte sich nur, wie Unrat ihn losließ. Aber das war schon jenseits der Schwelle, und die Tür schloß sich heftig vor seinen erstaunten Brauen.
Der Artist schlug gewaltig auf den Tisch.
»Menschenskind, Sie sind woll –«
»Und Sie, Mann –«
Unrat kam pfauchend auf ihn zu. Kiepert bekam Furcht.