Oswald. Doch, Mutter; es mußte sein.
Frau Alving. Ja, denn zehn Mal lieber will ich das Glück entbehren, dich zu Hause zu haben, als daß du —
Oswald (bleibt am Tisch stehen). Aber sag' mir doch, Mutter, ist es wirklich ein so großes Glück für dich, mich hier zu haben?
Frau Alving. Ob es ein Glück für mich ist!
Oswald (zerknittert eine Zeitung). Mir ist's, als müsse es dir gleichgiltig sein, ob ich lebe oder nicht.
Frau Alving. Und du hast das Herz, deiner Mutter das zu sagen?
Oswald. Du hast ja früher so gut ohne mich leben können.
Frau Alving. Ja; ich habe ohne dich gelebt; — es ist wahr. (Pause. Die Dämmerung beginnt langsam sich herab zu senken. Oswald geht auf und nieder. Er hat die Cigarre fortgelegt.)
Oswald (bleibt vor Frau Alving stehen). Mutter, darf ich mich neben dich auf das Sopha setzen?
Frau Alving (macht ihm Platz). Ja, komm mein lieber Junge.