O, sehntscht die Fenschterscheiwe dort?
Sie guk’n roth wie Blut;
Hab oft cunsiddert, doch net g’wisst,
Dass sell die Sunn so dhut.
Ja, manches wees ’n Kind noch net —
Wann’s dhet, wär’s ah net gut!
Wie gleich ich selle Babble Beem,
Sie schtehn wie Brieder dar;
Un uf’m Gippel — g’wiss ich leb!
Hockt alleweil ’n Schtaar!