Helene (zuckt). Was wollen Sie damit sagen?
Hans Karl. Da draußen, da war manchmal was — mein Gott, ja, wer könnte denn das erzählen!
Helene. Ja, mir. Jetzt.
Hans Karl. Da waren solche Stunden, gegen Abend oder in der Nacht, der frühe Morgen mit dem Morgenstern — Helen, Sie waren da sehr nahe von mir. Dann war dieses Verschüttetwerden, Sie haben davon gehört —
Helene. Ja, ich hab' davon gehört —
Hans Karl. Das war nur ein Moment, dreißig Sekunden sollen es gewesen sein, aber nach innen hat das ein anderes Maß. Für mich war's eine ganze Lebenszeit, die ich gelebt hab', und in diesem Stück Leben, da waren Sie meine Frau. Ist das nicht spaßig?
Helene. Da war ich Ihre Frau?
Hans Karl. Nicht meine zukünftige Frau. Das ist das Sonderbare. Meine Frau ganz einfach. Als ein fait accompli. Das Ganze hat eher etwas Vergangenes gehabt als etwas Zukünftiges.
Helene (schweigt).