Sechste Scene.
In Leipzig.
Pätus. (an einem Tisch und schreibt)
Berg. (tritt herein einen Brief in der Hand)
Pätus. (sieht auf und schreibt fort)
Fritz.
Pätus!—Hast zu thun?
Pätus.
Gleich—(Fritz spaziert auf und ab) Jetzt—(legt das
Schreibzeug weg)
Fritz. Pätus! ich hab' einen Brief bekommen—und hab nicht das Herz, ihn aufzumachen.
Pätus.
Von wo kommt er? Ists Deines Vaters Hand?
Fritz. Nein, von Seiffenblase—aber die Hand zittert mir, so bald ich erbrechen will. Brich doch auf. Bruder, und ließ mir vor. (wirft sich auf einen Lehnstuhl)
Pätus. (liest) "Die Erinnerung so mancher angenehmen Stunden, deren ich mich noch mit Ihnen genossen zu haben erinnere, verpflichtet mich, Ihnen zu schreiben und Sie an diese angenehme Stunden zu erinnern"—Was der Junge für eine rasende Orthographie hat.
Fritz.
Lies doch nur—