Dort oben, o sieh: sie spielen auf jenem Podium —
O, wer dies nur einmal sah, es sicherlich nie mehr vergißt! —
Die Engel, die Engel, die lichten, blondgelockt, die weißen. Ringsum, ringsum
Die muffige Luft vom goldenen Klingen ihrer heiligen Gesänge duftend angefüllt ist!
Was soll mir da der helle Tag noch? Oh, so sagt mir. Ich lausche ja hier einem Lied,
So himmlisch entrückt. Dem kommt so leicht nicht mehr eins meiner Erde gleich.
Kein Rauschen der Ströme. Kein Klang der Glocken. Kein Lerchenschlag . . . Mein Gemüt
Erblickt ein unnennbar süßes Himmelreich.
VI
Wir wandern heimwärts durch die eisige Nacht